Trave

Alguma trave me mantém engasgado.

Não tem nome próprio,

nem gosto,

não tem forma de nada.

Fica assim oprimindo o peito,

que, suspirando,

empurra o coração para o lado direito

como se ele estivesse acaso incomodando.

Há que puxar essa massa pra fora,

socar-lhe a testa,

pisar-lhe o rabo.

Embalar tristeza é que não presta.

Se não a mando embora, então me acabo,

me alquebro,

termino definhando combalido.

Isso deve ter entrado de soslaio,

no balaio de um amor mal resolvido.

Flora Figueiredo