A promessa

ela se inclinou sobre o lado da cama

e abriu um portfólio

junto à parede.

estávamos bebendo.

ela disse, “você me prometeu esses

quadros uma vez, não

lembra?”

“o quê? não, não, não lembro.”

“bem, você prometeu”, ela disse, “e você

sabe que promessa é dívida.”

“tire a mão desses quadros”,

eu disse.

então fui até a cozinha buscar

uma cerveja.

fiz uma parada para vomitar

e quando voltei

pude vê-la sair pela janela

atravessando o pátio

em direção à sua casa que ficava nos fundos.

ela tentava correr e ao mesmo tempo equilibrar 40 pinturas

sobre a cabeça:

óleos

telas em preto e branco

acrílicos

aquarelas.

ela pisou em falso e quase

caiu sentada.

então subiu depressa os degraus da varanda

e sumiu porta adentro em direção ao

seu apartamento que ficava escada acima

avançando com todos aqueles quadros

sobre a cabeça.

foi uma das coisas mais

engraçadas que jamais vi.

bem, suponho que o negócio agora seja

pintar mais 40.

Charles Bukowski, in O amor é um cão dos diabos